El saco (E.T.E. lo llamaría su casa)

A veces Muñeco Bandido no sabe donde está metido, pero se siente cómodo dentro del saco. Como mucho elabora un pequeño agujero por el que vislumbra el exterior y sus aristas envenenadas. Sabe, es consciente, que algún día debería replantearse su ocupación y su futuro y decidir si su vida debería girar como un trompo. Pero también sabe que es propenso al mareo. De momento el saco es de su medida. El saco es de gran ayuda para el hurto. La gente merece que la roben.

Muñeco bandido

Tierno y duro

"-¿Cómo puedes ser tan duro y tan tierno a la vez?
- Si no fuera duro no podría estar vivo.
Si no fuera tierno no merecería estarlo."
Raymond Chandler: Playback

La risa y entrelíneas un tratado posmoderno sobre la pesca del atún

¿La risa se acaba cuando nos reímos? ¿Se acaba como se acaba el hambre después de comer o el sueño después de dormir? ¿Es posible no parar de reír? En tal caso, ¿sería conveniente? ¿A veces hay que ponerse serios por cojones? ¿Hay cojones que dan risa?

Antonio de Siquot

Why can't I touch it?

Cada vez me gustan más las puñetas. Lo inútil me da memoria. Me recuerda que siempre me he rodeado de objetos inservibles. Que hasta yo me he visto inservible alegremente, sin flagelarme, sin llegar a odiarme. No me pondría una bata de cola para salir a la calle, pero la miraría de reojo hasta que me dejase intimar con ella. Entonces la podría apreciar con la punta de la nariz, tocarla con el envés de la mano, inventarle un nombre. Estoy empezando a cansarme de pensar tanto en dinero, y mimar las finanzas, cuando no ponerlas en juego y seguir a sus pies, caballero. Si yo siempre he sido de tontadas, de bagatelas. Y económicamente, importan un pito mis pitos.

Soy un puerco

Decía Antonin Artaud "Toda escritura forma parte de la porquería. Quienes salen del vacío para intentar precisar cualquier cosa que suceda en su pensamiento, son unos puercos". No se lo vamos a recriminar. Y es que "el destino de toda palabra radica en hablar demasiado, en sobrecargar toda realidad" (Rosset). Decir que la palabra es un aire no para respirarlo sino para vivirlo, como dijo el poeta Gonzalo Rojas, es decir una obviedad, aunque muchas veces no nos damos cuenta. Sólo respiramos la realidad, la vida, a través del lenguaje. Y además, para mayor escarnio, la respiramos como cerdos.

La realidad es idiota

Es común no tener sueño y entretenerse en el ordenador. Mejor sería el libro, que ahora me mira desde la almohada. Parece un señor que duerme. El libro se llama Lo real de Clément Rosset. Está muy bien, pensaba que iba a ser más pesado pero se explica como un balcón abierto y la teoría que expone me seduce. La realidad es idiota, ajena a las representaciones que nos formamos de ella. Viene a decir. Pero ahora lo he dejado y me voy a poner a jugar al póker, gratis, de esas mesas del Everest. Depende de cómo puede resultar aburrido, muy mucho, el póker en internet. Un juego que en persona nunca lo es. Pero no tengo otra cosa que hacer. Bueno, sí, estoy ampliando el blog. A ver si alguna vez también se amplían los comentarios... Aunque me conformo si alguien lo lee realmente, con la prisa que todos tenemos siempre, hasta para aburrirnos. Todavía me acuerdo de la francesa de anoche, desearía que se me despegara su recuerdo, más que nada porque no tengo ningún rastro, ninguna pista y de ensoñaciones ya ando bastante servido. Todo por hablarme del eclipse balanceando las piernas. Qué fácil lo tiene la gente guapa.